lautloses, ewig ersterbendes Echo


  Der Raum, eben noch sattdicht gefüllt des Atems hunderter hungriger Seelen, verebbt leise und lauscht wehmütig seinem eigenen endlos ersterbenden Echo. Der letzte verirrte Widerhall der eingefangen Woge vibrierender Lust zersplittert wie ein Kristall und verabschiedet sich wehender Fahnen in die Ewigkeit der stummen Bilder.
  Die zähe Luft, übertränkt mit dem Nebel verdunsteter Tränen und verblaßter Lächeln, gießt sich genüßlich aus bis in die letzte Ritze lichter Vergeßlichkeit. Schwere, zärtliche Leere, seiner selbst dürstend, legt sich weich wie ein Schleier behutsam schweigend und unbemerkt zu Schlafe erstarrter Träume. Genügsam schlucken fleckige, ewig geduldige Wände den nur noch matten Reflex des erschöpften Flackerns ungezählter, namenloser Lichter der Inseln gebluteter Leidenschaft zu gnadenvoller, milder Vergessenheit.
  Sie öffnen sich weich zu klarem, geschwitztem Wasser und schimmern träge die flüchtigen Rosen stumm gestorbener, unbeerdigter Erinnerung herüber, denen die Zeit zwar den Glanz abschabte, ihrer Farben Form aber schärfte. Haltlos, ungreifbar schwebend und vom Grund des vergangenen Nie-Gewesenen leuchtend zerschneiden sie die Dämmerung und verschmelzen die Zeit mit der Stille.


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  Ein einsames, bescheidenes Piano träufelt süßen Wein in selbstvergessene Ohren. Ein erwartungsloses Warten ohne Zögern liegt in der Luft, ein Duft von Vanille eines verwesenden Frühlings und feuchte Asche, die die Haut benetzt.

  Ein einsamer Wanderer bettet eine Glaskugel in Händen. Sein Gesicht ist erhellt von dessen Schein, doch seine Augen sind tot und leer. Er starrt atemlos und unmitteilsam in das perfekte anfangs- und endlose Rund. Ein anderer zerfließt genüßlich über einem Sofa und stich sich unaufhörlich ein blitzendes Messer in die schlagende Brust, doch es fließt kein Blut, weder rot noch flüssig. Eine Frau tanzt auf der Bar einen Striptease nach dem anderen und schält sich Haut um Haut ab, doch nicht einmal sie selbst schaut hin.

  Dort steht einer regungslos und starrt auf eine Uhr ohne Zeiger, hier schreibt einer seine Vergangenheit mit dem Zeigefinger in die Luft. Da drüben versucht einer vergeblich seine eigenen immer neukommenden Ausscheidungen wegzuessen. Und hier, ja hier betet einer sogar. Schade nur, er ist schon eingesargt.


  Und das Piano spielt unschuldig für sich und für die Ewigen. Ein statter Baum wächst aus seiner Mitte, so schnell, daß das bloße Auge zusehen könnnte. Oben an der Decke plätschert das dunkelgrüne Meer ruhelos in den immer gleichen Wellen, die die Endlosigkeit in eine Form schleifen. Kerzen, deren Flammen nach unten deuten schweben durch den Raum und Sonnenblumen in unglaublicher Zahl sprießen aus den Wänden und verblühen in Windeseile.

  Und das Piano spielt lautlos weiter. Für sich. Und die Ewigkeit.
  Spielt mit.